Writing For The Soul

After my aunt died, the house she lived in was put up for sale. The two-storey house was in good condition and we thought it would sell immediately. However, everytime a potential buyer was about to sign the papers, something weird and bad happened; either the buyer got a new job in another town, a trip would end badly or someone died, even. We thought we were cursed and that the house would never sell. We decided to move in with my sister. Either way, we had to move out of our home, we were old enough and we wouldn’t have to pay rent; it was an incredible deal. The first nights were okay, a creaking sound could be heard, but we thought the old hardwood floors were the ones producing that creaking sound. That is, until one evening, on 26th of October, we saw our dead aunt walking across the living room. Yes, she did exist, we could see her although she had the complete appearance of a real phantom, of a spectral shade . ‘What day are we on?’ My sister whispered. ‘Sunday. Why?’ ‘Do you ...

Julio era un banquero retirado desde hacía ya cinco años. A sus 75 años, decidió jubilarse; ya estaba cansado, sus hijos se habían independizado. Y su esposa había fallecido. Sus aportes alcanzaban para mantenerse por su propia cuenta. Después de jubilarse, decidió vender su casa y mudarse a una casa que tenía en San Telmo. Entre semana el barrio era tranquilo, pero los domingos al mediodía la feria lo llenaba de gente. El 16 de Marzo, la feria trajo más gente de lo normal. Entre los manteros y la gente era muy difícil caminar. Julio lo podía ver todo desde su ventana, la cual mostraba desde la puerta de su casa hasta el fin de la cuadra. Cuando se decidió a prepararse el almuerzo, alguien toco el portero. —Aló—respondió, un tanto cauteloso—¿Quién es? —nadie respondía, hasta que una voz nerviosa habló. —Hola. Me robaron. Necesito un teléfono para avisar qué pasó. ¿Podría usar el suyo? —Julio desconfió. Él no tenía teléfono celular, así que tendría que dejar pasar a alguien que no...

En el otoño de 18..., mientras viajaba por las provincias meridionales de Francia, mi camino me condujo a pocas millas de cierta Maison de Santé, o manicomio privado, del cual mucho había oído hablar a mis amigos médicos de París. Al parecer, una noche de tormenta por la madrugada un grupo de residentes había huido a través de las alcantarillas que rodean el predio. Era mi trabajo como investigador determinar qué era lo que había pasado y a donde habían escapado los pacientes. Estacioné el auto en la entrada principal. Miré a los costados me di cuenta de que todas las ventanas estaban enrejadas, con barrotes verticales, que parecían de hierro, pero tenían un color rojizo, el tiempo deja rastros y estos barrotes no era la excepción, me recordaban a la cárcel de Nantes. Al cruzar la puerta el olor a naftalina y alcohol me revolvió el estómago. La recepcionista me guio a través de un pasillo eterno, lleno de puertas que tenían una reja pequeña que dejaba ver a pacientes; la gran mayor...